El famélico canto de una sirena

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De niño, soñaba con tener una sirena. Me imaginaba atrapándola sin querer, su esbelto y a la vez extraño cuerpo revolviéndose entre las redes de mi padre, y yo mirándola asombrado. Me imaginaba conduciendo yo solo la ranchera de mi padre. En mis sueños ella no hablaba el lenguaje de los humanos. Las sirenas sólo sabían de miradas, y la mía era cristalina. Sus ojos eran aguas turbias. Tan sólo era un niño de ocho años cuando soñaba con ella.

En mi imaginación, ella tenía el pelo largo y enredado, y su rostro era blanco y lleno de pecas. Su piel permanecía siempre húmeda, como si el agua fuese el único componente de su cuerpo. Parecía más viva que cualquiera de nosotros.

Si la hubiese atrapado de niño, le llenaría una bañera todos los días. Saldría a pescar de madrugada y le llenaría la bañera de peces.

Mi viejo padre solía decir que la belleza de las sirenas era efímera. Que nacían bellas y después les salían arrugas y escamas en las mejillas, sus ojos se llenaban de sangre, y se refugiaban en su diabólico canto para esconderse de su propia fealdad. Mi padre había conocido a muchos marineros que habían quedado embrujados. Cuando sus pies tocaban tierra firme, en sus cabezas sólo quedaba espacio para la canción eterna de las sirenas, que se repetía como un disco rayado una y otra vez…

Pero ya no tengo ocho años, padre. Crecí lo bastante para no confiar en sus encantos. Aún quiero atraparla, padre. Mi mirada ya no es inocente, ni cristalina. Mis redes no son de tela, y su piel ya no respira. Ya no habrá bañera que llenar, ni peces de colores que se enreden en su pelo.

Mi bella sirena, nadando en círculos, atrapada en aguas turbias.

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